December 29th, 2010

Люди-айсберги

О вымысле

Проблема с вымыслом заключается в том,
что в нем слишком много смысла,
тогда как в реальности никогда нет никакого смысла.
/Хаксли/

Есть авторитетное мнение о готичных северных пидорках, трясущих рваным задом в обтягивающих лосинах посреди сугробов и удивлённых оленей. В уютных нордических берлогах, со всех сторон окружённых суровым дедушкой морозом и заботливой снегурочкой социализма, индивиду настолько хуёво от того, что всё хорошо, что ариец современности от скуки рвёт на сраке блондинистые волоса, ревёт белугой в микрофон, терзает толстые струны на гитаре и под конец убивает себя об стену льда замёрзшей проруби.

A momentary lapse of reason

Жизнь пресна, сера, говняна как рис без соли, как свадьба без мордобоя, как раша без уморительных проделок весёлых кремлёвских гномиков. Жизнь и так лишена смысла, и будет совсем депрессивно угнетающа, если не раскрашивать её подсластителями нового чёрного джипа, горчинкой ментовского беспредела, усилителем вкуса парашютных спусков, суицидом личной жизни при рождении спиногрыза. Дом-офис-дом, рождение-детсад-школа-ВУЗ-работа-пенсия-смерть, джип-кредит-джип. Человечишка весь в фиксированных алгоритмах жизни, унылых, как натужные шутки телепидоров с недельным запором перепревшего креатива. Жизнь за нас уже вся расписана, как по нотам, и даже места, где смеяться заботлив помечены рукой редактора. Тут ли не впасть в уныние, не запить ли горькую али прыгнуть с балкона? Хуюшки! Извращённый мозг человечишки придумал, как сделать жизнь весёлой. Наеби себя сам, книжка-раскраска, твой личный креатив, твой личный психолог, твой ад и твой рай. Встречайте - его величество Вымысел!

Ты - тамбовский лох? Родаки - работяги на заводе неведомой тамбовской хуйни, тянешь лямку в офисной галере столицы, ешь макароны из муки "бабушкины секреты" из 25ти килограммового баула "экономная быдлопокупка", купил айфон и фордфокус, а счасться всё нет? Давай подумаем о счастье, коли оно самое важное и его всегда не хватает. Уже думал? Знаешь, куда гну? Ну естественно, об относительности всего мира, бренности и никчёмности существования, старой дряхлой пенсии и о гнилом гробике за краем промзоны. Конечно, мы вместе понимаем, что подъезжая на роллс-ройсе к "Метрополю" к тебе тёлки будут прыгать на колени быстрее, чем частицы в большом адронном коллайдере крутятся, но и ты не говно из корыт черпаешь, и на тебя находится высокодуховная дева с устьпиздюйска. Так что относительно универсума ты ещё даже очень ничего: не выращиваешь рис на отвесной скале Тибета, не добываешь алмазы в африканской шахте, не бегаешь с простреленной сракой от колумбийской мафии. И что же тебе не хватает, мой уютный жирный россиянский нанонефтесос? Вымысла!

Кто спиздил всё бабло? Конечно рыжая скотина чубайсня! Он, сука, спиздил. В этот момент чуб давится утренним яйцом в крутую, озирается в своём рублёвском срубе, и судорожно ищет то всё бабло, которое он спиздил. Или вот, зарплата Иван Иваныча стотыщмильонов, плюс наворует, плюс откат, и сто дворцов у него, пять любовниц а сын - наркоман и спидонос. Тут же Иван Иваныч подпрыгнет в своём членовозе, начнёт шариться в зарплатной ведомости, выискивая цифру шире листа бумаги, звонит сынку в Лондон и справляется о его спидоносном якобы здоровье, да про любовниц натужно вспоминает. Нескончаема тема всемирных заговоров. Кто пейсатый и пархатый солнце, сука, проглотил; даёт поганые кредиты на иномарки, кто придумал вакцину да пенницилины, а кто любимой гречкой родной барыжит по скотски?! Это ясно любому свинорылому сантехнику с кругозором телевизора и метрошной газеты с анекдотами. Всемирный заговор это, ёбта, что бы его - сантехника, да всех честных людей со свету сжить! Тут Мойша Кронштейн в своём банке икает, и начинает думать, продолжать ему давать кредиты неблагодарным гоям, или таки пусть ездят на жёлтом автобусе. Вымысел, о этот дивный, чудный вымысел!

Залезем глубже, в самый мозг, который денно и нощно снабжает нас самым отборным вымыслом, который зависит от ебанутости шизойдной натуры. Хули там нам чубайсня да зарплата соседа, давай я сам себя вымыслю!!! И хуякс, перед нами не Маша Ебач с шепетовки, а Мариэлла Засадович, певица-сосуница, актриса-жопозасадиса, писательница-миньетчица да и просто светская львица, правда с недолеченным триппером. Или Семён Хуйко с Нижних пердей, ударившись о косяк деревенского пазика бросил родителей в колхозе и подался в столицу. Теперь он Эдуард Залупко-Попердолькин, всемирноизвестный колумнист в элитных глянцах, пишет о смысле жизни, пролезает в телеящик, даёт в жопу (прайс по запросу) и ищет квартиру не дальше получаса пешком от МКАДа. На последок помянем Коляна который так и остался Коляном, но навозную телегу сменил на Х5 б/у и теперь он воротила вселенского бизнеса, торгует кафельной плиткой в одной из секций колхозного рынка на конце серой ветки метро. Пипл, а не причудилось ли вам сие преображение среднерусской души в нечто неприсущее россиянчикам - в новодельные звёзды-пёзды мирового масштаба, писаки-хуяки да бизнес воротилы от калашникова и трупа в багажнике? "Отъебись, зануда", ток и услышишь от москвапипла, пребывающего в уютном мире своего вымысла.

Как финал, закономерна полная шизофрения, более родственная чувствительным нищеёбам из интеллигенции. Хуякс, и он уже не хуйло принеси-подай в местном НИИ, а неибаца мыслитель, блять философ, инженер человеческих душ и иманация вселенского разума. Заваленный тоннами научной фантастики и надрачивающий на глубокомысленные "другие" фильмы, высранные вместе с ударной дозой ЛСД в анализе. Или бесформенная потная кошёлка, месящая грязюку спального района сапогами на размер больше со скомканной газеткой в носке, купленными не глядя на распродаже "ебэй.де". Сзади, как у супермена или как в мультике про капитана Врунгеля, свисает контрабас высокой духовности, сраная аккустическая гитара, мечта грушинского задрота в грязном растянутом свитере, концентрация духовности москальков с арбата, продавших центр столицы за тридцать чубо-ваучеров. И она, эта кошёлка с гитарой, постигает иные миры, ёпта, касается нежных сисек истинной духовности и красоты музы, живёт в особом мире музыкальной гармонии, прекрасного и чувственного. Равно как чуть более чем дохуя дебилов, наковыривающих по ведру смысла к каждого из 300 000 кадров "Рублёва" Тарковского, наковыривают смысл жизни, особые энерговолны, высший разум и коленопреклонённо ожидают пришествия то ли Христа, то ли Сталина, для страшного справедливого суда.

Плачет, ох плачет по вам одинокая единственная отдельная кнопка клавиатуры. Эскапизм - бич нашего уютного времени, с тёплыми батареями, несложной сидячей работой, дешёвой жрачкой и вечной жизнью. Даже пизды в тёмной подворотне уже не получишь, докатились. Даже о "бентли" уже не помечтаешь - скоро у каждой хрущовки стоять будет. Даже цель ебаную не придумаешь - всё уже есть, всё известно и всё про всех понятно, что опять наебут. Чтож, товарищи, будем как унылые финны красить глазки гуталином и рычать сатанинские псалмы, подумывая о прыжке с балкона? Истина, дружок, где-то рядом и посередине, но не щупабельна, как краткий момент счастья, который всегда "уже был". Скучно воспринимать жизнь как она есть, потому что выяснится, что все мы голы, сиры, нищи, тупы и на самом деле у олигарха на яхте в сортире насрано. А вот за полное погружение в шизофрению вымысла хуй вам в рыло и залупу за воротник. Жизнь она здесь, осязаема, проста и логична. Но если ты не веришь, и яростно надрачиваешь на вымысел, то я сатанински буду ржать над тобой, когда померев ты обнаружишь, что ТАМ ничего НЕТ! СОВСЕМ!