gans_spb (gans_spb) wrote,
gans_spb
gans_spb

Category:

О вымысле

Проблема с вымыслом заключается в том,
что в нем слишком много смысла,
тогда как в реальности никогда нет никакого смысла.
/Хаксли/

Есть авторитетное мнение о готичных северных пидорках, трясущих рваным задом в обтягивающих лосинах посреди сугробов и удивлённых оленей. В уютных нордических берлогах, со всех сторон окружённых суровым дедушкой морозом и заботливой снегурочкой социализма, индивиду настолько хуёво от того, что всё хорошо, что ариец современности от скуки рвёт на сраке блондинистые волоса, ревёт белугой в микрофон, терзает толстые струны на гитаре и под конец убивает себя об стену льда замёрзшей проруби.

A momentary lapse of reason

Жизнь пресна, сера, говняна как рис без соли, как свадьба без мордобоя, как раша без уморительных проделок весёлых кремлёвских гномиков. Жизнь и так лишена смысла, и будет совсем депрессивно угнетающа, если не раскрашивать её подсластителями нового чёрного джипа, горчинкой ментовского беспредела, усилителем вкуса парашютных спусков, суицидом личной жизни при рождении спиногрыза. Дом-офис-дом, рождение-детсад-школа-ВУЗ-работа-пенсия-смерть, джип-кредит-джип. Человечишка весь в фиксированных алгоритмах жизни, унылых, как натужные шутки телепидоров с недельным запором перепревшего креатива. Жизнь за нас уже вся расписана, как по нотам, и даже места, где смеяться заботлив помечены рукой редактора. Тут ли не впасть в уныние, не запить ли горькую али прыгнуть с балкона? Хуюшки! Извращённый мозг человечишки придумал, как сделать жизнь весёлой. Наеби себя сам, книжка-раскраска, твой личный креатив, твой личный психолог, твой ад и твой рай. Встречайте - его величество Вымысел!

Ты - тамбовский лох? Родаки - работяги на заводе неведомой тамбовской хуйни, тянешь лямку в офисной галере столицы, ешь макароны из муки "бабушкины секреты" из 25ти килограммового баула "экономная быдлопокупка", купил айфон и фордфокус, а счасться всё нет? Давай подумаем о счастье, коли оно самое важное и его всегда не хватает. Уже думал? Знаешь, куда гну? Ну естественно, об относительности всего мира, бренности и никчёмности существования, старой дряхлой пенсии и о гнилом гробике за краем промзоны. Конечно, мы вместе понимаем, что подъезжая на роллс-ройсе к "Метрополю" к тебе тёлки будут прыгать на колени быстрее, чем частицы в большом адронном коллайдере крутятся, но и ты не говно из корыт черпаешь, и на тебя находится высокодуховная дева с устьпиздюйска. Так что относительно универсума ты ещё даже очень ничего: не выращиваешь рис на отвесной скале Тибета, не добываешь алмазы в африканской шахте, не бегаешь с простреленной сракой от колумбийской мафии. И что же тебе не хватает, мой уютный жирный россиянский нанонефтесос? Вымысла!

Кто спиздил всё бабло? Конечно рыжая скотина чубайсня! Он, сука, спиздил. В этот момент чуб давится утренним яйцом в крутую, озирается в своём рублёвском срубе, и судорожно ищет то всё бабло, которое он спиздил. Или вот, зарплата Иван Иваныча стотыщмильонов, плюс наворует, плюс откат, и сто дворцов у него, пять любовниц а сын - наркоман и спидонос. Тут же Иван Иваныч подпрыгнет в своём членовозе, начнёт шариться в зарплатной ведомости, выискивая цифру шире листа бумаги, звонит сынку в Лондон и справляется о его спидоносном якобы здоровье, да про любовниц натужно вспоминает. Нескончаема тема всемирных заговоров. Кто пейсатый и пархатый солнце, сука, проглотил; даёт поганые кредиты на иномарки, кто придумал вакцину да пенницилины, а кто любимой гречкой родной барыжит по скотски?! Это ясно любому свинорылому сантехнику с кругозором телевизора и метрошной газеты с анекдотами. Всемирный заговор это, ёбта, что бы его - сантехника, да всех честных людей со свету сжить! Тут Мойша Кронштейн в своём банке икает, и начинает думать, продолжать ему давать кредиты неблагодарным гоям, или таки пусть ездят на жёлтом автобусе. Вымысел, о этот дивный, чудный вымысел!

Залезем глубже, в самый мозг, который денно и нощно снабжает нас самым отборным вымыслом, который зависит от ебанутости шизойдной натуры. Хули там нам чубайсня да зарплата соседа, давай я сам себя вымыслю!!! И хуякс, перед нами не Маша Ебач с шепетовки, а Мариэлла Засадович, певица-сосуница, актриса-жопозасадиса, писательница-миньетчица да и просто светская львица, правда с недолеченным триппером. Или Семён Хуйко с Нижних пердей, ударившись о косяк деревенского пазика бросил родителей в колхозе и подался в столицу. Теперь он Эдуард Залупко-Попердолькин, всемирноизвестный колумнист в элитных глянцах, пишет о смысле жизни, пролезает в телеящик, даёт в жопу (прайс по запросу) и ищет квартиру не дальше получаса пешком от МКАДа. На последок помянем Коляна который так и остался Коляном, но навозную телегу сменил на Х5 б/у и теперь он воротила вселенского бизнеса, торгует кафельной плиткой в одной из секций колхозного рынка на конце серой ветки метро. Пипл, а не причудилось ли вам сие преображение среднерусской души в нечто неприсущее россиянчикам - в новодельные звёзды-пёзды мирового масштаба, писаки-хуяки да бизнес воротилы от калашникова и трупа в багажнике? "Отъебись, зануда", ток и услышишь от москвапипла, пребывающего в уютном мире своего вымысла.

Как финал, закономерна полная шизофрения, более родственная чувствительным нищеёбам из интеллигенции. Хуякс, и он уже не хуйло принеси-подай в местном НИИ, а неибаца мыслитель, блять философ, инженер человеческих душ и иманация вселенского разума. Заваленный тоннами научной фантастики и надрачивающий на глубокомысленные "другие" фильмы, высранные вместе с ударной дозой ЛСД в анализе. Или бесформенная потная кошёлка, месящая грязюку спального района сапогами на размер больше со скомканной газеткой в носке, купленными не глядя на распродаже "ебэй.де". Сзади, как у супермена или как в мультике про капитана Врунгеля, свисает контрабас высокой духовности, сраная аккустическая гитара, мечта грушинского задрота в грязном растянутом свитере, концентрация духовности москальков с арбата, продавших центр столицы за тридцать чубо-ваучеров. И она, эта кошёлка с гитарой, постигает иные миры, ёпта, касается нежных сисек истинной духовности и красоты музы, живёт в особом мире музыкальной гармонии, прекрасного и чувственного. Равно как чуть более чем дохуя дебилов, наковыривающих по ведру смысла к каждого из 300 000 кадров "Рублёва" Тарковского, наковыривают смысл жизни, особые энерговолны, высший разум и коленопреклонённо ожидают пришествия то ли Христа, то ли Сталина, для страшного справедливого суда.

Плачет, ох плачет по вам одинокая единственная отдельная кнопка клавиатуры. Эскапизм - бич нашего уютного времени, с тёплыми батареями, несложной сидячей работой, дешёвой жрачкой и вечной жизнью. Даже пизды в тёмной подворотне уже не получишь, докатились. Даже о "бентли" уже не помечтаешь - скоро у каждой хрущовки стоять будет. Даже цель ебаную не придумаешь - всё уже есть, всё известно и всё про всех понятно, что опять наебут. Чтож, товарищи, будем как унылые финны красить глазки гуталином и рычать сатанинские псалмы, подумывая о прыжке с балкона? Истина, дружок, где-то рядом и посередине, но не щупабельна, как краткий момент счастья, который всегда "уже был". Скучно воспринимать жизнь как она есть, потому что выяснится, что все мы голы, сиры, нищи, тупы и на самом деле у олигарха на яхте в сортире насрано. А вот за полное погружение в шизофрению вымысла хуй вам в рыло и залупу за воротник. Жизнь она здесь, осязаема, проста и логична. Но если ты не веришь, и яростно надрачиваешь на вымысел, то я сатанински буду ржать над тобой, когда померев ты обнаружишь, что ТАМ ничего НЕТ! СОВСЕМ!
Subscribe
  • Post a new comment

    Error

    default userpic

    Your reply will be screened

    When you submit the form an invisible reCAPTCHA check will be performed.
    You must follow the Privacy Policy and Google Terms of use.
  • 87 comments
Previous
← Ctrl ← Alt
Next
Ctrl → Alt →
Previous
← Ctrl ← Alt
Next
Ctrl → Alt →